Ott álltam a Jate mosdójában, szemben a tükörrel
és olyasvalaki nézett rám, akit nem ismertem.
Hasonló volt hozzám, mégis megrémisztett
sírásra görbülő szája, könnyes szemei
és az a valami, ami azokból a szemekből áradt.
Az az elveszettség. Amikor tudod, hogy ez nem,
ez nem én, ez nem az én énem, nem az én életem
és nem, nem, nem és nem, amikor ott állsz, szemben
azzal a valakivel, kissé inogva és úgy érzed
kiszakad a mellkasod, sőt, szinte kívánod,
hogy megtörténjen, csak legyen egy mozdulat,
ami megtöri ezt a borzalmat, de nincs, ez sincs,
nem szakad ki, nem lendül fel a kezem, nem lépek hátra,
semmi nem, nem, nincs. És mégis, minden van,
van elrontott mondat, van elkésett pillanat,
van veszekedés, van valaki, aki nincs itt. A nem léte van.
A hiánya, szokták mondani ilyen elfuseráltan,
nem szeretem ezt a szót - jutott eszembe még ott -
Romlottság van, mint amikor bent hagyják
a tejet a hűtőben és elfelejtik, mert jól van az ott,
nem, hidd el, sír a tej odabent. Én meg idekint.
Különbség meg egyébként megint nincs.
Hasonlóság van. Van a rossz. Minden van.
Egy halom gondolat a fejemben, hova kellene
most menni és kedvem mihez lenne,
aztán egyszerűen csak hazaindulok.
A ruhatáros furán néz, de nem érdekli miért kérem
ki a kabátom 2.47kor, csak azt várja végre
5 legyen és mehessen, ágyban lehessen, meg egyébként is,
enni kellene már valamit. Menjél már. Nem érek rád.
Kifolytam, majd haza a sugárúton, csak a sugár
maradt el, meg a melegsége, minden más
még mindig volt. A nem lét is. Lennék valahol
máshol, ahol nincs ott a tükörképem
és nem ordítja, különbség van. Mikor
szokja meg a tükör a tej-szindrómát?